Куда-то пропали все грёзы и сны,
Прохладною ночкою знойного лета..
А ты, лишь скользнула по краю луны,
И прямо ко мне,лунным лучиком света..
У ночи художника редкостный дар,
Мазок за мазком,в чёрно-белом этюде..
Прозрачен,как летняя ночь пеньюар,
Да два лёгких облачка-белые груди..
Волос твоих иссиня-черный муар,
Мурлычешь на ушко мне, ласковой кошкой..
То холод до дрожи,то сладостный жар,
Твои поцелуи,что лунной дорожкой..
Слова заменили нам вздохи да стон,
Лишь негою легкий,посильный нам груз..
Возможно, всё это мечты или сон,
А вдруг всё исчезнет? Проснуться боюсь..
Как коротка ночь,за окошком рассвет,
Мелькнула крылом,как летучая мышь..
Проснулся.. Всё это не сон и не бред,
И ты мне на ухо о чём-то знакоком сопишь..
***
© Copyright: Иван Дорога, 2018
Свидетельство о публикации №118070202089
Свидетельство о публикации №118070202089
Рецензии