Бывает так,что чернь летит лохмотьями,
Сочится горечь бытия.
Отправив жизнь,в дни субботние,
Ты понял что она,совсем уж не твоя.
Забивающий гвозди в души сотнями,
Обязательно дождётся "фонаря".
Не лезь под слой,из секунд сотканный,
Ведь там ты не найдёшь себя.
Из стрелок вобранных,
Ты волен сам все трансформировать слоя.
Закрыв глаза,на бесчисленные Я.
Безупречные края,выпавших ресниц,
Напоминают призрачные силуэты птиц,
Повстречавшихся в густом тумане.
Встретившись,замерли в полёте,
Часто поддавались сладостной дремоте...
Призрачные силуэты
© Copyright: Илья Горлов, 2018
Свидетельство о публикации №118063007113
Свидетельство о публикации №118063007113
Рецензии