Протяжна зимняя пора,
с утра
грохочет колымага,
о, что за странная игра? –
снега белеют,
как бумага,
и сердце
росчерка пера
ждёт, как
решительного
шага,
не нужно
злата, серебра,
мне хватит
своего добра,
где слов
живительная
влага?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.