Мы подлинные или искусственные...
или искусственные?
Что у нас с чувствами -
ещё остались?
Или умчались,
как дым растаяли?
Нет, не из стали мы,
и даже не из чугуна...
При свете дня
друг от друга глаза
Старательно отводим,
и не заходим,
Не заглядываем
на огонёк.
Я прячусь
за забор строк,
А ты улыбаешься всем,
как утка,
В ту минутку,
когда соберёшься с духом
После всех
поставленных жизнью клизм,
И демонстрируешь
солнечный оптимизм,
Находишь в себе силы
со всеми быть милой
Хотя сама - в ярости,
как раненная львица,
Готова в любой момент
вцепиться
В горло кому-нибудь,
и вцепилась бы,
Если бы это помогло
не тонуть дальше...
Но - не поможет,
хоть вцепляйся,
Хоть покайся,
хоть общайся,
Хоть причастись
и молись...
Это - жизнь,
наша жизнь догробная,
Свободная, -
от счастья и от покоя,
Накой они - нам!
Ведь ты не со мной,
И я не с тобой,
и даже не с собой, -
Хожу сам не свой,
а теперь и не твой,
Но всё проходит, -
пройдёт и это,
Лишь тоска
приветом
с того света
Поскребёт сердце,
до страха,
до пота -
Такая уж
у Смерти
работа -
Проверять,
кто созрел,
кто поспел,
Кого пора
собирать,
убирать, -
Ведь никто
не должен
перезревать.
...Вот так и живём
мы с тобой не вдвоём,
И вместе
уже никогда не споём...
Свидетельство о публикации №118063003217