Белая ночь

Такой покой, что мак цвести не хочет,
тропинка  – виться, а река – бежать,
и день, упав на руки белой ночи,
никак не может, разомлевший, встать;

и облака слоятся над полями,
пропитанными соками травы...
Такой покой, что зарастают снами
намеренья и помыслы. Увы.


Рецензии