Вот дата. Не дата, - про'леж
Лощиной по дну. Полынной
Запахли травой былины
И тьмы полуправды про'меж.
Подземная мёртвая тишь,
Скребёшься, как мышь и стонешь
За Брест, ещё спит Воронеж,
Но лёг и скулит Париж,
Улыбки даря и слёзы.
Не стонут в огне берёзы,
Услышав гранатный взрыв ...
Но срыв, одиноко, с катушек
В стучанье домов - теплушек.
Пусть собраны вещмешки,
Но зрячи глаза, кишки
Гирляндами не по веткам
Вороньих пиров объедком -
Не время ещё, не сьешь,
Всего лишь черта - рубеж.
Июнь, двадцать второе
© Copyright: Дмитрий Маркидонов, 2018
Свидетельство о публикации №118063001491
Свидетельство о публикации №118063001491
Рецензии