Город замер. Изломаны щупальца
Мостовых, что пинают конечности,
Площадь темным провалом расступится
И проглотит - таблеткой от вечности.
Всё не так. Свинцом неба по черному
Полотну жизнь теней разрисована,
Воевать мне, хоть пешему, конному,
Не с руки здесь, все лица заплеваны,
Грязной ветошью лет обескровлены,
Обезличены водкой заслуженной,
С кем сражаться? Давно уже сломлены,
И с землею срослось их оружие.
Разве, с теми вон жирными пятнами,
Что вблизи - сплошь одни председатели,
Предводители с ножками ватными,
И своей серой массы предатели?
Что ж, приступим, словами-палитрами
Рисовать здесь придётся все заново,
Вместо спирта - всем краски, да литрами,
Чтобы счастья улыбки - внепланово,
Чтоб прошелся по Городу прежнему,
Не узнав повороты и улицы,
Чтоб в лицо всем - по бризу прибрежному,
И от смеха никто не сутулится...
Всё не так
© Copyright: Мищенко Алексей, 2018
Свидетельство о публикации №118062900235
Свидетельство о публикации №118062900235
Рецензии