В.Б.
Зиму хлебал, поперхнулся бессмертьем,
это сейчас в золотом сургуче
небо и письма в кленовом конверте,
тяжесть печали в суме на плече.
Выжил - и славно, оттаял, как камень,
в легкой испарине, зол, молчалив,
только и помнишь, что некогда авве
чашу твою расплескал, пригубив.
Что остается, раз ты остаешься
наедине с безъязыкой жарой,
взглянешь назад, да об слово запнешься,
тени кругом, и ни тени живой.
Руки к лицу, сколько глины в молчаньи,
выдохнешь что-то, а в воздухе взвесь,
старая лодка грустит на причале,
мертвую воду качая и лес.
Смотришь, а жизнь и отсюда уходит,
слеп и расхристан заброшенный сад,
тень между яблонь потерянной бродит,
ищет чего-то ночь-конокрад.
***
© Copyright: Александра Иванова Шурочка, 2018
Свидетельство о публикации №118062804960
Свидетельство о публикации №118062804960
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
