кричат, кричат из каждого угла

кричат, кричат из каждого угла
тобою мне подаренные вещи —
и крутится вселенская юла.
и ночь приходит, чтобы я спала,
сменяет сон тяжёлый — сном невещим.

мне кажется, что песни и стихи
доходят до небес быстрее прозы —
и где-то там, где улицы тихи,
где ты мотаешь сроки за грехи,
ты плачешь — и на рифмы льются грозы.

конечно, ты вернёшься — но когда!..
за тьмой твоих космических мотаний,
за пытками мытарств пройдут года.
в живых не будет твоего кота,
и я едва ли буду прежней Таней.

а жизнь не повторяется — не верь.
мы не мелькнём в ночи единой тенью,
не прогуляем вместе универ
и не уедем в город на Неве
на мой лихой двадцатый день рожденья.

в ту ночь, когда сожгут последний скит,
все вещи в мире станут не такими.
не видно станет на земле ни зги,
и будут тучи алые низки,
и ангел шаль на плечи мне накинет.

ни «Комсомольской», ни платформы «ЗИЛ»,
ни песен под гитару, ни коктейлей,
ни трасс, где ты, втопив, не тормозил,
ни боулинга и друзей-мазил,
ни храма, где тебя зимой отпели —

не будет ничего в твоей Москве,
да и самой Москвы уже не будет.
вверху повиснет огненный рассвет.
пред ним предстанут Цой, Малевич, Фет,
и ты, и я, и все земные люди.

и каждый будет только за себя —
но ты мою ладонь сожмёшь сильнее
и станешь Бога умолять, хрипя,
за нас с тобой, за всех других ребят —
пока над нами высь не посинеет.

20/05/2018