***

Обычный поэт заблудившийся в бешеном мире,
в своей голове, в своей съемной, сучьей квартире.
В мыслях своих он пока, что ещё не знает,
как человек человека легко убивает.

Он сам и не знает, как будто в плену её тает,
как будто слова, предложения в небе летают.
Сложно понять, написать и сложнее придумать,
ей волосы гладит и думает новую думу.

Как было бы не повстречайся он с ней той ночью,
в субботу или во вторник, не важно впрочем.
Этот мир не спроста им рисует какие-то знаки.
Этот мир в самом деле злее голодной собаки.

Много мечтает, часто строчИт на бумаге,
О любви и разлуке, о мужестве и отваге.
Стёрты пальцы, списаны ручки и всхлипы с ревом.
Простой человек разбитый, раненный словом.

И так день за днём тянуться чертовы будни,
стрелки часов предательски встали к полудню.
Ему никотин и бутылка прохладного виски,
дороже на свете всех самых родных и близких.

Обычный поэт заблудившийся в бешеном мире,
в пьяном угаре, все той же съёмной квартиры,
он так и не понял, он просто ещё не знает,
что тот убивает, кто крепче тебя обнимает...