Цикл

сумку бросай к дверям,
вещи повесь на стул
и на постель приляг, что скрипит, производит стук,

как в детстве, что на скоряк
со двора перешло в инсту.
пиши в телефон нолям, что не ходят и за версту

гулять и смотреть закат,
под песни и произвол
сидят, попивая яд, и смотрят угрюмо в пол.

спроси, докажи, подставь
за то, что глупей тебя,
добей, чтобы всё как встарь - один посильней ноля.

на поле огромном ложь
теряется как роса.
задень, но рукой не трожь. лишь выстрелом в небеса

останься, вдруг повезёт,
и птице дыра в крыло
поможет прервать полёт, заменит тебя, на дно

падёт, но оставит след,
наступишь в который ты,
и если один, то нет, а если стирать - до дыр,

на площади дураков
тебе возведут огонь,
но будут лежать комком и песни орать, что вновь

потеряны мы, одни,
репрессии и цензура,
потухли давно огни надежды, она беззуба.

потомки тебя простят,
конечно же, ты же кто,
и будут галдеть в гостях, понимаете, всё же, но,

изменится что-то, да,
получше, кому, зачем,
и там потечёт вода, и тут заведут ночлег.

но, в целом, кругом бардак,
опять повторится бой,
я думал, что я дурак, но я захожу домой.

2018