Прости, задуем эти свечи

Что ж мир, ужели я оглох,
звучит оборванная нота,
в ней яркий памяти всполох
из дней, что жили в сердце мота.
А осень пламенем кипит,
здесь познакомься с рдяной одой,
неверный дождь крыльцо кропит
и дождевик стал новой модой.
Но алой куртки отворот
и руки в холоде разлуки,
меня схватили у ворот
и потащили вдаль от скуки.
Авто ворчащее мигает,
но вот последний поворот,
свет, музыка и сердце тает
лукавый вечер – приворот.
Зачем покинул твою руку,
куда ушла моя левша,
играет рок стальную муку
мои идиллии круша.
За стойкой, за стаканом пьяным,
с каким - то штопаным мальцом,
чьи руки, как цепом багряным,
обносят всю её кольцом.
Прости, задуем эти свечи,
пусть саксофон надрывно ввысь,
но темный юмор твоей речи,
коварно когтем…, словно рысь.
А клавишник, как старый кочет,
бегом по звукам в скромный ноль
и барабан уже хохочет,
вся медь оркестра - это боль.
Тут сбиты ритмы строго метра,
всё в пустоту, не для души,
в чужой квартире слепки ветра
и в зеркала здесь не дыши.