Прокуренный подъезд

Прокуренный подъезд. Обшарпанные стены.
Загнувшийся цветок, стоящий у окна.
И мертвенно-серый неба оттенок -
Он для меня как знак.

Железная банка из-под дешевого кофе,
А в ней шесть бычков и пепел.
Подъезд - это место для философий,
И в мыслях только одно: "Все стерпим".

Зеленые ящики для газет и почты,
Старые ржавые трубы.
Здесь каждый житель системой измучен.
Здесь в квартирах живые трупы.

Безнадёга, жестокость, уныние -
Стандартно заданы настройки в мозгу.
Здесь кто-то покрыт вместо кожи хитином,
Скрывая за маскою злобы тоску.

И выхода нет, как в песне
у Сплина.
И нет других вариантов жить.
Каждый выбрал уже своего Господина,
Поклоняясь ему и стараясь служить.

Будь то деньги, карьера, слава,
Будь то ненависть, зависть, месть.
Кто-то считает, что это к жизни приправа.
Он почувствует поздно привкус отравы,
Но машина запущена - придется съесть.

Живые трупы с потухшим взглядом,
Инерция - их единственный двигатель.
Им нет дела до звёзд плеяды:
Наслаждение небом невыгодно.

И, если поймете, этот грязный подъезд -
Прямое отражение этого мира,
Где один душит другого и ест,
Если за это дают квартиру;

Мир, где совесть уже стала пылью,
Мораль - изглодана, похоронен рассудок;
Где люди давно не с душою, а с гнилью,
Где о сердце другого тушат окурок.