Скажи, зачем мне, нужен Бог,
Слепой, как гибельное Лето?
Как текст в компе, на восемь строк,
В чьих буквах, силы смысла, нету?
А только, горечь и тоска, что,
Вяжут душу ностальгией, для,
Прочности на три узла?
Пусть в Бога веруют другие.
А я, уж, как ни будь, сквозь ночь,
Дойду, пешком по бездорожью,
Без всяких там, вкраплений в воск,
Молитв пронизанных, грошовой ложью.
Дойду, нагим в иную жизнь, Надеждой,
Только лишь хранимый. По лестнице,
Чей мрамор – лёд, не многими, преодолимый.
25.06.2018 15:58
Экспромт xix
© Copyright: Борис Сенега, 2018
Свидетельство о публикации №118062505906
Свидетельство о публикации №118062505906
Рецензии