451 градус без Фаренгейта

(творец произведения - автор, творец его судьбы - общество)
Книги отдельно от всех засыпают,
С пальцев передают коллаж.
И вроде не жгу их, я их лис­таю -
По пентаграмме вояж.
Смех в сигарете - тонкие грани,
Кто прав, а кто виноват?
Религия Брэдбери тонет в стакане -
Поиск координат.
Время слоями ложится ­на кожу,
Пишет по кольцам состав.
Правда не бьётся - усталый прохожий,
Брошенный астронавт:
Одела скафандр, белый до блеска,
И пьёт из тюбика сок -
Вроде и вкусно, и вроде такой же,
Но как-то не хорошо.
Без света горят сигнальные лампы,
Не знаем куда идти.
По факту читаем, а вид­им лишь кожу,
Сгорают в воде стихи.
В книгах, по-белому, чёрные пазлы,
И все о них говорят,
Но разговором не вылечить язвы,
Страницы впустую горят.
И вот я сижу на стира­льной машине,
Бегущей по часовой, -
Религия Брэдбери ­тонет в стакане,
Вибрации тем по кривой.
Зеркало смотрит груст­но глазами,
Выбрита половина лица,
Как аксиома система "сожрала" -
С утра был квадрат, стал ова­л.
Считаю пожары - десять, ­eleven -
Минус писатель, поэт,
Что бы сгорели благие идеи
Не нужен в наш век Фаренгейт...