Обида

Играет музыка в машине,
Захочешь ты уехать прочь...
Подальше от гнилых людей,
В беспечную лихую ночь...

Вот на спидометре сто тридцать
И море пыли за окном...
И пролетая, время мчится. Вихрем.
В горле ком...

В руке сжимая сигарету
ты чувствуешь, как в первый раз...
Обиду, слезы. Злости нету.
Печально... Я прощаю вас...


Рецензии