Она была душой поэта,
Где со двора уснувший клен
В окно стучался без ответа-
Лишь ей подвластен и влюблен.
Она игралась все небрежно
Сплетая нити тонких рук,
И так хотелось очень нежно
Урвать из губ знакомый звук.
А свет ночи шальной и зыбкий
Кружил вокруг легко, как дым,
Скрывая робкие улыбки
Услады жить, быть молодым.
И на ее лодыжке тонкой
Как поцелуи-мотыльки,
Порхали губы очень звонко
В плену у этой тишины.
И больше ничего не надо
Горят во тьме ее глаза,
И прижимаясь тихо рядом
Трепещет чистая слеза.
Она была душой поэта,
Где со двора уснувший клен
В окно стучался без ответа
И был от счастья окрылен.
Она была душой поэта
© Copyright: Максим Шимановский, 2018
Свидетельство о публикации №118062407710
Свидетельство о публикации №118062407710
Рецензии