Отгулы по Фрейду

Бывает так, что всё равно
к кому 
      с любовью:
к звёздами, к Богу...
Но - зашевелится окно
в утробе неба голубого, -
и занавески рвешь,
и бред
несёшь
    благословенным розам...
О! - 
как сказал бы Зигмунд Фрейд,
смешны любви метаморфозы!
В столовой чай остывший и
вповалку бутерброды с сыром.
Никто не приготовит щи...
От суеты домашней мило
мне было б с самого утра,
особенно,
когда на зимнем
стекле
дыханьем изо рта
несуществующие нимбы
я рисовал над головой
декабрьской фрейлины...
Сам Фрейд бы, 
как секс-корректор из "Playboy",
отгулы взял
побыть с портретом
наедине
      денек, другой,
без пафоса и страсти ложной.
О, этот воздух голубой -
как-будто вырван
из обложки,
где
за буйками облаков -
сплошное море незабудок.
Не заплывай так далеко!
Не забывай,
живу покуда
воспоминаньями, чья тень,
калачиком свернувшись,
тает
в пустом пространстве между стен,
где шляпой вешалка кивает,
похоже,
с головы моей,
забывчивой и бестолковой....
А голова, сказал бы Фрейд,
тебе и не нужна...
такому.