Когда-то, в день благодаренья,
Она сама ко мне пришла.
Была как друг, как вдохновенье,
Но...дружба быстро отцвела.
Общалась просто, однобоко,
Всегда куда-то там спеша.
За строчкой классной и высокой
Ей не нужна была душа.
Ну, видно, что-то мысли гложет,
Всё ниже опуская в сплин.
Она выискивает, может,
Где тот, спасительный один.
Но так, страдая и дичая
Рождала новые грехи,
Лишь импульсивно отвечая
Уколами на все стихи...
Она не может жить не маясь,
Но продолжает приходить,
Всё реже - как бы...извиняясь,
Всё чаще - чтобы вновь корить.
И бьёт наотмашь дурью всею,
Спеша все колкости раздать!
Моё тепло её не греет,
А больше что я мог ей дать?
Поэтесса
© Copyright: Пётр Тютюнник, 2018
Свидетельство о публикации №118062403532
Свидетельство о публикации №118062403532
Рецензии