минус тридцать

Исторгает из труб струи дыма зимой Воркута,
Не взирая на лень мне по локоть работа любая,
Только вот по ночам словно Крюгер во сны ор кота
Проникает. Где взять огнестрел  или хоть алабая?

Но ведь я не злодей, пусть живёт неуёмный кошак,
Это просто весна перешла плавно в лето такое,
Я допью, что осталось, в карманах давно ни гроша,
"Старикам тут не место" - не слоган, а фильм братьев Коэн.

Досмотрю наконец: это лучше, чем Микки без брюк
Ну какая клубника, когда за окном минус тридцать!
Посмотрел на себя вчера в зеркало - вылитый  Рурк,
В смысле Марв. Не мешало бы, кстати, немного побриться.

Я живу себе так:  на обоях ковры не висят,
В холодильнике пусто, шаром покати в антресолях.
Расстреляйте меня, хоть за что-то хочу быть распят,
Здесь любовь редкий гость и супы месяцами не солят.

О доходах мечтал и, погнавшись за длинным рублём,
Начал мыть золотишко в суровой, но дружной артели,
По ночам засыпал, опьянев, между чресел  гулён,
Пышногрудых, с фасадами мощными в стиле Растрелли.

Только время прошло, и богаче не стал я, увы,
Вверх карабкался, но не сумел вступить в общество сливок,
И ветра перемен гнут к земле меня словно ковыль,
Лишь Пегас не покинул пока, ржёт подлец, тряся гривой.

Вот такое житьё: валит снег за окошком весь день,
Стрелки в ходиках, выдохшись,  на полшестого застыли,
Помолись где-то там за меня, к небу руки воздень,
Ну а я отхлебну —  отыскалась текила в бутыли...