Аллея из клёнов,
В тот город влюблённых,
Протянуты руки
Навстречу ему,
И этих путей,
Словно нерв, оголённых
Я всё ж до конца
Для себя не пойму.
Зачем изгибалась,
Как ветка качалась
На резком холодном
Промозглом ветру.
Сама за себя
Почему извинялась
Пред кем, перед теми,
Зачем, почему.
А, видно, завидно,
На что, и не видно,
Кому-то, злорадно,
Понравилось красть,
И вновь перед всеми
Лукаво, глумиться,
И не попадать,
Неожиданно, в масть.
Сама за себя...
© Copyright: Людмила Попова 11, 2018
Свидетельство о публикации №118062402363
Свидетельство о публикации №118062402363
Рецензии