Не хочу объяснять, почему одному
Сладок сок кислый неспелой вишни,
И что хочет сказать дождь, понятно ему,
А в толпе, среди всех, он лишний.
И в его голове не проходит гроза,
Не сравним он ни с кем из проходящих.
В то, что друг друга находят сердца
Верит он. И в друзей настоящих.
Тает злоба в руках от его тепла,
Только мимо пройдет любой,
Не заметив цветок, сгоревший дотла,
Он умоет его слезой.
И обидно, что время прячет, тайком
Растворив, доброту в толпе,
И, наверное, можно, хотя с трудом
Сохранить это в себе.
О настоящих
© Copyright: Ева Чурсина, 2018
Свидетельство о публикации №118062304492
Свидетельство о публикации №118062304492
Рецензии