Под причёской и кости скорлупкой
в голове моей мыслерубка:
строчки песен, прохожих лица,
голос звонкий невидимой птицы,
ритмы улиц, великих цитаты,
медитаций аэростаты
запах вишни и тени на стенке,
интонаций любимых оттенки —
всё прокрутит под бодрый марш.
И поэтому речь моя —
фарш.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.