А у смерти ведь добрые руки

Я вчера нашел пса бездомного.
Ни ошейника нет, ни намордника,
Нет ни миски своей, нет хозяина,
Может и был когда-то, не знаю я.

День. Лежала дворняга, не лаяла,
Но о многом вопили глаза ее,
Этот взгляд... Пёс пытался пожаловаться,
Что гоняют, кричат, издеваются...

Он мне жаловался и на прохожего,
И на камень, им метко брошенный,
Как ему было больно, за что ж его
Не взлюбили так? Он хороший ведь!..

Он мне жаловался даже на зиму,
И на холод ночей нестерпимый,
На детишек, что били корягами,
И за что же так с нами, с дворнягами?

Пёс мечтал лишь о маленьком счастье,
Быть любимцем мечтал, и о будке...
Где его кромкое ГАВ будет "Здрасте"!
Где виляет хвост круглые сутки!

Где же люди, чьи "добрые руки",
Иногда приютить обещают?!
Нет, молчите... И сам все знаю.
Дело в шерсти, и породы названии...

Он скулил. Я молчал... И едва ли,
Перестало дышать его тело,
Подошел человек, со словами:
Наконец-то... Пришло его время...

Я так долго жалел беднягу!
Вместе с ним я прожил все боли!
Я был рядом когда пинали!
И сочувствовал я его роли...

Как же вы не увидели, люди,
Друга лучшего, в этом блохастом!
Такой пёс доброты не забудет,
Если нужно, он жизнь отдаст вам!

Ладно, поздно уже. Не разглядели,
Друга лучшего в этом создании,
И пора мне это творение,
Взять с собой, и пожалуй оставлю...

Столь причудливу морду милую,
Непонятно какой породы,
Пусть всегда будет бегать рядом,
Пусть и плоха у меня работа...

Да, я Смерть! И мое призвание,
Встречать каждой твари кончину!
Но увы, даже я не знаю,
Бесчеловечности вашей причину...