СтихоПриливная волна

Уж поздно, мама!
Ходишь, ходишь...
Себе ты места не находишь.

И в этом мы с тобой похожи.
Не нахожу я места тоже,
Когда заставит фраза, слово
Пристанища искать.
И снова
Не сплю ночами.
Рифмы тлеют.
Бессонницу мою развеют
Лишь гладь бумаги,
Ручки шорох,
Высвобождая мыслей ворох
В заветный ритм стихотворенья.

В миг исчезают все сомненья,
И слов широкая волна
Вливает в чистоту листа
Всё, что волнует и печалит,
Всё, от чего так сердце шкалит.
С чем в прозе мне не совладать,
И даже практикой не взять.

Прекрасный способ- метод тыка.
Но есть одна в нём заковыка:
Коль в Точку быстро не попал, -
Увы! Кончается запал.
Я замедляюсь в передряге.
Рука вновь тянется к бумаге.
И... испускаю Дух на строчки.
На буквы, запятые, точки.

Порой не нужен и корректор, -
Так чист рифмующийся спектр!
К утру, в конце стихотворенья,
Спускается благоговенье.
Все расшифрованы метанья.
Душа! Спасибо за Посланья!
Как ты безмерно поэтична!
Я знаю это. Методично
Использую дар до предела.
Рифмую всё, что углядела.

Освободившись, снова жду
СтихоПриливную волну.

               ***
Светает, право.
Мам, не спишь?
Вздыхаешь тихо. И молчишь.

Всю ночь меня ты охраняла...
Поспи.
Наверное, устала.