Про шерханов и шакалов

Четыре года труппа мудаков
Скулит об аннексированном Крыме.
Орлуша, Макаревич и Быков,
Ефремов-алконавт и иже с ними.

Они любовью к Западу больны,
Страна ж лечить их явно не готова.
Вот и не валят твари из страны,
В которой им живётся нехуёво.

Хотя никто ублюдков не гнобит
(Я, например, от этого херею),
Не выжать из себя, как раньше, хит
Озлобленному старому еврею.

И он гундит про крыс и про глистов.
Вот дурень. Самому не надоело?
Он, словно муравей, тащить готов
Облезлой дохлой гусеницы тело.

Гораздо проще жизнь у алкашей,
У этих двух дурилок из картона,
Считающих, что не видать ушей,
Торчащих из ЕС и Вашингтона.

Их время не прошло. Наоборот,
Народ, который назван ими ватой,
Столичному придурку смотрит в рот,
И деньги скоморох гребёт лопатой.

Но всё логично: если правит бал
Гнилая компрадорская элита,
В цене любой прозападный шакал,
Ведь жрут они из общего корыта.

Протрёшь глаза  – очередной кумир
В толпу швыряет смелые идеи.
Не ошибался старина Шекспир:
Жизнь – балаган, а люди – лицедеи.

На сцене надрываем голоса
И корчимся от выдуманной боли.
Спектакль окончен. Через полчаса
Актёр в своей обычной нудной роли.

Покруче роль элит. Но, господа,
На Западе и тех, кто вышел рожей,
За равных не держали никогда,
А ваше место разве что в прихожей.

Как быть другим, которые поют,
Слагают вирши, завывая хором?
Они наверняка найдут приют,
Да только у хозяев под забором.

Гони их прочь, огромная страна,
Ты как-то беззаботна не по делу.
Шерханам и шакалам ты нужна,
Чтобы тебя подставить, как Акеллу.