О нём...

Он одевался
Уныло - неброско,
И в выходные,
И в будничный день.
Мятые брюки,
В зубах - папироска,
Серая кепка,
Слегка набекрень.

Каждое утро
Шел благоговейно,
За угол дома,
В соседний лесок.
В красной авоське -
Бутылка портвейна,
Пару сырков
И батона кусок.

Там, возле лавки,
Замызгано - белой,
Всегда тусовался
Местный бомонд.
Сюда же порой
Забегал между делом
Сам участковый -
Местный Джеймс Бонд.

Темы - всё те же:
Рыбалка и бабы,
Былые обиды,
Футбол и менты...
Беседы за жизнь
Заводили неслабо,
Хотя и спокойно,
Без суеты.

Всех принимали
И всем наливали -
Дух общего братства
Рулил этот бал.
До финишной дозы
Не все доживали,
Он сам там частенько
На лавочке спал.

Я так и не помню,
Что с ним приключилось.
Такое бывает -
Замылится взгляд,
И трудно понять:
Наяву, или снилось,
Прошедшее мимо,
Лет тридцать назад.

Лишь раз промелькнула вдруг
Поздняя осень.
Машина с крестом.
В хлопьях туч горизонт.
Из двери подъезда
Кого-то выносят,
А рядом шагает
Всё тот же Джеймс Бонд.

Тогда я сказал бы:
"Моральный калека..."
Сейчас же смолчу...
Да и кто я такой,
Чтоб так, мимоходом,
Судить человека?

Пусть даже того,
С бестолковой судьбой...