Сестре моей, потерявшей сына
ко дню её рождения
Пошли, Господь, спокойствия душе,
И мира в сердце чтоб никто не рушил,
Нам не дано судьбы предугадать,
Слов утешенья, лучше, их, не слушать.
Не стану бить по боли, как в мишень,
И говорить, что я, мол, соболезную
Чем твою рану, столь живую, бередить,
Пойду и сделаю, хоть, что-нибудь, полезное.
Нет, не забыла, твой сегодня день рождения,
Но, поздравлять, не смею — сделаю больней
Лишь, прошепчу чуть слышно: «Ты держись, родная,
Как та берёзка, средь свиридовских полей…»
И только вдаль, идя своей, дорогой,
Всех, как в театре, жизнь тасует средь кулис,
И делает из всех нас, понемногу,
Пусть, поневоле, и актеров, и актрис…
Не спрашивает, в голосе мы, нет ли,
Билеты все распроданы — держись,
Мы пьесу жизни до конца сыграть обязаны,
Лишь горько плачет, под окном, наш барбарис…
© Copyright: Людмила Шишкова 2, 2018
Свидетельство о публикации №118062001564
Свидетельство о публикации №118062001564
Рецензии