когда весна закрывает окна и белая бумага становится серой
от моих пальцев испачканных в саже
я бегу бесконечными мостовыми
я пытаюсь найти в себе силы еще раз не обернуться на призывы
на выстрелы-на чаек-на возгласы
на все
что ты мне придумываешь
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.