Я там где потушены свечи памяти,
Там где по вене пускают печаль.
В городе отрочества и предательства,
Я кричу о боли в стихах .
И не остановить кровь прожженную,
Не спиртом, не крепким словцом,
В моем мире изнеможденные,
Убивают себя топором.
Разрезают себя междуречьем,
Стирают лица с земли,
Они погибшие,павшие,преданные,
Их имен нет, на досках могил.
Их дыханье спирают приклады,
Меж миндалин затесался патрон,
Убийство, это смерть от страданий,
А выстрел, лишь жалкий прием.
И когда ты истерзанный горем,
Склонишь голову ,в омут,свою
Тогда обязательно, вспомни,
Безразличию, не место, в бою.
Безразличие
© Copyright: Илона Прокофьева, 2018
Свидетельство о публикации №118061903795
Свидетельство о публикации №118061903795
Рецензии