Город становится мягче,
Может быть даже, теплей –
Март в нём лежит одеяльцем
И греет усталых людей!..
Уставших от снега, зимы,
Повальной дороговизны!..
От тёплых пальто и детей,
Похожих на сыновей.
* * *
Дети становятся мягче,
Если с ними не драться.
Если их полюбить
И с солнцем с утра пригубить...
В парк повести, дать лопатку
И выпить ситро в сухомятку!..
Хихикать, как дурачок
И думать – а где же сачок?!..
* * *
И где же их мама моя?!
Рядом стоит, как всегда!!!
Мой наш
© Copyright: New Yorker, 2018
Свидетельство о публикации №118061809117
Свидетельство о публикации №118061809117
Рецензии
