Смерть творчества
Нам так сказал великий человек.
Так как мы можем жить иначе ,
Рвя жилы себе целый век ?
Конечно , смазать карту будня я не сумею , не смогу
И так же глупо будет думать что мысль выразить свою
Мне будет просто , ведь ноктюрн на водосточных трубах
Нынче не в чести,
А творчество безлико и угрюмо.
Как не сожми ты челюсти
Не сотворишь волшебнейшее чудо!
Не выдавить ни капли краски
Из тюбика пустого ,
Не расписать ни слёз ни страсти
В моменты счастья или горя!
Что за напасти жизни!
Снова , как в годы золотые
В поле , три стёртых треплются шлеи,
И взгляд мой тянется на море,
Но ,к сожаленью , вот же горе!
ТУДА не ходят корабли!
И окна жолтые в том доме
Опять кого-то “загребли”,
А в медном голосе столь громком
Уже не слышится призыв
взвалить мешки с земли
Там слышно только это
‘ТЕПЕРЬ МЫ НЕ ПЕЧАТАЕМ СТИХИ’
‘И КАЖДОГО КТО СМЕЕТ СОЧИНЯТЬ,
’ПРИДУМЫВАТЬ , ИСКАТЬ , МЕЧТАТЬ,
‘ ОБСЛЕДУЮТ И ВЫЛЕЧАТ ВРАЧИ’
Но речи это не прямые ,
Они сокрыты глубоко
В экранах , СМИ и как слепые
Не видит этого никто…
Свидетельство о публикации №118061805859