Кровь – не поэзия. Что кровь что плазма -
Едино все, когда в сетчатке глаза
По порциям разложенная боль,
И в мозг не проникает, как зараза.
Иначе как? Когда бы амальгама
Так просто плавилась, то вытекла бы ртуть.
Да "Умереть, уснуть…" – какая драма!
Теперь без драмы: умереть; уснуть.
Глаголы. Неизбежные процессы.
Причем тут кома, когда есть абсцессы -
Довольно неприглядные на вид.
Ну ладно, ладно. Только без обид -
Все верно: когда глаз привык к пустому
Сосуду, легко ль увидеть кровь. И надо ль?
Любая жидкость подойдет на эту роль,
Раз птица это будущая падаль.
Не так. Опять гипербола… Все проще.
Все проще и смешнее во сто крат.
Не утверждал, а спрашивал Сократ…
Я не Сократ. Ты разбираешь почерк.
Про боль утрат? Зачем?
Ставь прочерк.
18.6.18
Прочерк
© Copyright: Инна Разумовская, 2018
Свидетельство о публикации №118061805151
Свидетельство о публикации №118061805151
Рецензии