Дура старая

каждый день хожу, как в мареве, перед взором пелена.
и привычка пересаливать появилась у меня.
ты моргаешь подозрительно, вижу, мучает вопрос
(был всегда ты слишком мнительным, хоть давно седоволос).

нынче утром кашеварила и задумалась опять...
сотни раз котлеты жарила – просто смак, ни дать, ни взять.
но сегодня в грёзах радужных посолила раза три.
кинув сахара порядочно и пакет картошки фри,
подмешала два вареника, что остались от "вчера",
и одну копейку-денежку в фарш смахнула со стола.
не заметила – насыпала перца жгучего стакан,
кошкин мяч, двояковыпуклый и сушёный баклажан,
ложку соды, стопку паприки и горчицы пол-кило,
штуки две копчёной ряпушки и куриное крыло.

откусив котлет загадочных, ты молчал минуты три...
вдруг подпрыгнул (не от радости!), будто лопнул изнутри:
«ты, влюбилась, дура старая! постыдилась бы людей!
были мы красивой парою и примером  для детей!
а сейчас во взгляде — призраки, ты со мной, как не со мной…
то слезой, как туча, брызгаешь, то проходишь стороной.
то блеснёшь звездой на донышке, неприступностью маня,
то сияешь ярким солнышком, но уже не для меня».

… расскажу тебе — ревнивому, чтоб не плёл ты чепухи,
что по случаю счастливому я опять пишу стихи.
хоть от рифмы мало выгоды, и в мозгах кишит бардак,
никогда в ответ на выпады не отвечу "сам дурак!"
ты пойми — не "дурью мучаюсь", а поэзии верна!

а за смесь мою "гремучую",
                ты, родной, прости меня...