Не бродяга, не вор и не инок,
Просто шут средь лоточных менял,
Шел я вечером из магазина,
Чтобы вспомнить тебя и меня.
Рана в сердце… и струйкою частой
Льет сукровица, холод в зобу.
А, быть может, томатная паста
Из мешка отпросилась в загул.
Грусть кусает меня, словно овод,
Вылив враз то ли кровь, то ли сок,
Чтоб напомнить тебе из былого,
Что и прежде понять я не смог...
То ли кровь, то ли сок
© Copyright: Игорь Кабанов, 2018
Свидетельство о публикации №118061801031
Свидетельство о публикации №118061801031
Рецензии