* * *
За селом, за рекой, за опушкой,
У неровных могильных рядов
Всем знакомая с детства кукушка
Никому не считает годов:
Ни чете со цветочным букетом,
Приходящей то вместе, то врозь,
Ни парнишке в армейском берете,
Что глядит с фотокарточки вскользь.
На граните зернисто-лиловом,
Словно кровь из мальчишеских ран,
Сердце жгло надоевшее слово,
Так пугавшее: «Афганистан».
За селом, за рекой, за опушкой...
© Copyright: Борис Ваньков, 2018
Свидетельство о публикации №118061706368
Свидетельство о публикации №118061706368
Рецензии
