По подъездам московских двориков,
Когда ночь идет,
Когда творчество,
Бесполезным режимом старого
Трутнем корчится одиночество.
Невозможное и забытое,
С почерневшим опломбом зависти.
Мы теперь от него привитые
Неразборчивой безобразностью
Тысяч связей и сотен писем,
Переломным звонков тромбоном.
Мы больны бесконечным варевом
Своего многоликого бога.
Нам теперь ничего не хочется
Ни ракет, не безумства улиц.
Но в панельке ютится разум,
Как припадочный,
Как безумец.
Современное
© Copyright: Владимир Тропинин, 2018
Свидетельство о публикации №118061704334
Свидетельство о публикации №118061704334
Рецензии
