Время ветром несётся,
Многое уже не успеть.
Вот смотрю я на солнце,
Мне бы к нему улететь...
Жаль, что люди не птицы,
Голулубем хотя бы стать.
Жить тогда бы в столице,
Хлеб с асфальта клевать.
Давно меня тянет в небо,
Воздушное море пенное.
Не то что земное гетто,
Душное и лицемерное.
Свобода, вот что главное.
Ей должны дорожить.
Все остальное слабое,
Не зачем так ценить...
Полёт
© Copyright: Илья Суров, 2018
Свидетельство о публикации №118061600275
Свидетельство о публикации №118061600275
Рецензии