Как много Бог читал стихов,
Ведь каждый он - звучанье сердца.
Порою сам молитвослов
Так не дает душе согреться,
Как рвущийся из недр порыв,
Дробящий ребра тупой болью,
Рождается все новый стих -
Таков поэт с его юдолью.
Таков поэт в его молитвах,
В отчаянном упреке Богу,
В красивых иль неровных ритмах,
В кривых иль безупречных строках.
На классиках, прорвавших время,
На уличных юнцах-чтецах
Лежит огромнейшее бремя,
Его не разгадать в веках.
В церквах ютятся души падших,
И там погибель им сулят.
Поэт же призывает падать,
Разбиться, но всегда взлетать.
Пора собрать свои "молитвы".
Мне кажется, я все сказал вам.
Вся жизнь моя для вас открыта
В неровных ритмах и словах.
Талантом быть я не стремился,
Но грудь моя разрыта взрывами.
И с ними мне пришлось смириться -
Так душу я
выгуливал
на привязи.
Молитвы
© Copyright: Серега Волк, 2018
Свидетельство о публикации №118061408811
Свидетельство о публикации №118061408811
Рецензии