Сломалась кисть в печальном ритме

сломалась кисть ,
в печальном ритме,
как у Паганини рука ,
смычком,
скрипкой плачет,

И словно демон
выйдешь в люди,
чтобы показать на письме
,потом,
 куда судьба тащет.

хочу написать тебе ,
кто я такой,
я такой,что не застынут реки,
и не дам есть
 еду себе,
 грязной рукой.

и не говорю ,
что святые у меня веки,
лишь немного соблюдаю,
чистоплюйство,
чтобы не отдасться
к собакам,
 с кровавой войной,
и лишь
 немного копаю.

я такой ,
кто не бросает хлеб
,а кидает.
Браслет на руку,
не на две , а одной на одну ,
гося буйство , надевая ,одевает-
 искренней наготой .

я такой ,что колкостью - не иглой
,а мягкой струей,
разогнавшихся ручей,
обувью в пятки чтобы не
 наступить.
А если наступил ,
поддержу на весу -
на чертовой высоте.
на чертом колесе
и здорового
только отпущу

а если пройду скажу:" не болей"
и дальше пойду
не споткнувшись завистью,
и твой рубеж для меня
будет яблоко змей,
а не остатки  сгоревших помпей.
где можно топтаться,
как по заросшему мху,
или взрывать образы
дарических колонны.

я такой, что чёткостью -
 не стреляю чертом
и себе в висок
,или кому-то в лицо,чтобы потом ,туда,
 говорить ни о чём.
я такой ,
что держусь
этим крепким плечом
моего духовного суверенитета
быть собой .

Я там ,где не признают полёт
добрых , истинных дел
или
кинутый нагими хлеб.
где колкость - раскалённой иглой,
а мягкой струей,
лишь в угол подьезда.

и приходиться
просто смотреть
 на пули в огне,
на общей мировой.
 немного страдая,
умирая держать,
 с открытой затворкой в руках
сухой пистолет.