Творцы несчётных генетических увечий,
Творцы судьбы, эпикурейцы без оков.
Что ваши хрупкие? Атлантов плечи!
Едва б стерпели этот гнев Богов.
Поборники свобод моральных, либералы,
Полутона речей их мне не разгадать.
Лишь варваров восточных генералы
Проблемы продолжают порождать.
Их пропаганда пахнет нафталином,
Умом их край отсталый не понять.
Но ни блицкриг, ни скрежет гильотины
Тех азиатов не смогли унять.
Их путь особый вызывает беспокойство.
Куда ведёт он? Вряд ли на восток..
Ведь их инстинкт пугающего свойства-
Хрусталь Богемский превращать в песок.
Пускай пылятся красные знамёна,
Пусть ястребы не покидают гнёзд.
Лишь споров пусть горят пламёна,
И нет причин для детских слёз.
И хоть века меж нами разногласий,
Язык писаний, ритуалов плен.
Но мир людей так хрупок и прекрасен,
В пыли надежд берлинских стен.
Восток Запад
© Copyright: Максим Насалевич, 2018
Свидетельство о публикации №118061304036
Свидетельство о публикации №118061304036
Рецензии