Страх заползал беззвучно,
украдкой, не спеша,
досадой оглушая,
на дно ложась плашмя.
Её глазам не нужно
смотреть в мои слова,
опять идей натужных
скальпирует вдова.
И зная безответно,
что раню душу ей,
пишу опять паркетно
для публики своей.
Пишу тяжёлым слогом,
затаптываю в грязь
и не стыжусь святого,
под выгоду глумясь.
Ну, умер я! Я УМЕР
для всех твоих идей!
Чего ты ждёшь, мрачнея,
от скудости моей?
Ты думала писатель,
исследователь драм?
Поэт, учитель, профи?
Да шут я по сетям!
Не будет интенданта,
не сложится старлей,
не журналист, не критик.
Я родине своей служу,
как пожелает; плыву,
куда зовёт; пою и запеваю
под стаж земных забот.
Такого насмотрелся,
такого испытал,
таких экспериментов
подкоп согласовал.
Ведь надо отыграться,
а тут она вопит:
«Ты благороден! Тонок!»
За что мне этот стыд?
12.06.2018
За что мне этот стыд?
© Copyright: Алла Чурлина, 2018
Свидетельство о публикации №118061206129
Свидетельство о публикации №118061206129
Рецензии