Мне в четырёх убогих стенах

* * *      

Мне в четырёх убогих стенах,
кривых и шершавых
и холодных серостью,
которые, как не украшай
разноцветьем обоев, картинок, шторок,
теплее не станут, – душа
к ним не клонится,
лоб не клеится,
жаром плавя лёд их, –
мне в этих стенах всё кажется,
что я здесь пролётом.

Ибо из низких окон
мне не видно звёзд
и солнца, пишущего вензель вниз лицом,
а дождь, чарующе поющий лирику
с небес до третьих этажей,
при мне лишь булькает по лужам
и давится концами строчек.

Нагроможденье мебели и дней,
и тысячи мечтаний,
которые никак не долетят до облаков
через девять бетонных полов,
не пробиваемых даже железными лбами.

Мне думалось, мечта
всегда стремится ввысь,
горизонтали – не её стихия.
Но кто знает?
Как бы ни было – не летает.
Но скапливается,
мельчает
и тает.

…Я избавлюсь
от ощущения ненужности,
раскрашу окружности
жёлтым и бледным
и восполню сутки.

Ты уйдёшь – как спустишься с гор,
где воздух обнажал твои лёгкие,
и ты ни минутки
не нашёл, чтоб придумать
так необходимую тебе тайну,
и где одичать рядом со мной
не получалось,
и ты не стал счастливым, как и я.

Но дело ведь не в стенах,
будь их меньше
иль вовсе не будь.
А, впрочем, уже всё неважно…

С семиэтажья
неделя сбрасывает меня вниз
и – продолжается жизнь.

2001.