Творческим, но не известным

Года бегут, сменяя поколенья,
В даль чёрно-белую уносятся столетья,
и быстро так взрослеют дети,
Сна вечного всё ближе пелена.

Таких как мы в миру довольно много.
Не почитает нас безликая толпа
И бренности мирского мгла
Проскальзывает сквозь тщеславья двери.

Не аплодируют нам стадионы фанов,
В учебниках портретов не найти.
Мы - рябь, вплетённая в культуры штиль,
Болотные огни в истории туманной.

Зачем же мы? Зачем людей так много,
В мир выпускающих сплетенья строк,
Иль красок всполохи, или созвездья нот?
Вопросы лишь, в ответ - молчанье.

Но это годы не напрасного труда,
И пусть в неведенье остались массы,
Мы все, живущие прекрасным -
Нить золотая, что сквозь время пролегла.

В сети разглядывая фото наших дней
Иль стих читая анонима
Дитя грядущего узнает мир,
В котором мы, творцы, когда-то жили.

И снова будет ярким и живым
Покинутый покорно день вчерашний.
Всё то, что душу тронуло однажды,
Мы, творческие люди, сохраним.

27.04.18.