На пристани Lenina Street...

Отчалил последний автобус
От пристани Lenina Street.
Грустя, мокну, лысый, как глобус,
Под ливнем, который бодрит.

Троллейбусы спят и маршрутки,
Такси, как назло, нигде нет.
Обрызгав, ушли три попутки –
Мне дали без слов свой ответ.

Я мог бы за руль сесть, не спорю,
Но в местном ковбойском кафе,
Читал алкашам стихи с горя,
А после ушёл "под шафе".

Друзьям позвонить бы, но поздно.
И как? Разрядился мой в ноль
Телефон, с него я гуммозно
Выплёскивал пьяницам боль.

Дождусь, пока ливень зачахнет,
На пристани Lenina Street,
На лавке, пусть скверно тут пахнет,
Но мне, так сказать, не горит.

Достану я ручку с купюрой,
(Блокнот мне сойдёт и такой),
И сидя с бичом пьяным Юрой,
Ваять буду левой рукой

На сотенной банка России.
– Другой, Юра, нету, увы.

У Юры лицо стало синим.

– Инфаркт что ли, гость из Тувы?
Эй! Стой-ка ты ,Юра, не стоит,
Возьми вот пять сотен, дыши!

Такси...

– Любой ценник устроит,
А ты, Юр, пропить не спеши.

Отчалил я всё-таки
– С Богом! –
От пристани Lenina Street.
– Чего? – таксист выпалил строго.
– Помедленней, мне не горит.

А. Н. Пушкарь