Эта весна
Бьет поддых.
Пусть он безумец
и псих.
Майский воздух
Спокоен и тих.
Нам на двоих
25 пулевых.
Воздух по-прежнему чист.
По-прежнему тих,
Только в ушах свист.
Только в глазах мрак,
И по вискам в такт
Бьется, что он - чудак,
Курит испанский табак,
И в голове бардак.
Я же тот самый псих.
Зачем-то же пишется стих.
псих
© Copyright: Эмджи, 2018
Свидетельство о публикации №118061100588
Свидетельство о публикации №118061100588
Рецензии
