Окна

Уж жизнь едва держится на плаву,
того и гляди смежит очи в бозе,
а я всё не знаю, за что живу,
за что высматриваю по-стрекозьи

из мутного от непогод стекла,
в распахнутых настежь ресничных рамах,
куда это жизнь от меня ушла
по стёжкам-дорожкам своим туманным.

Быть может, она обернётся вслед,
помашет платочком, пока не поздно,
пока лебединый не смолк куплет
на озере тихом моём и слёзном.

Смотрю и не вижу вокруг ни зги,
лишь вид заоконный привычно жуток:
пьянчуги в подъезде, спустив портки,
собой наполняют пустой закуток.

На скрюченной улице ребятня
гоняет ушедших времён обломки...
Ах, если б хоть искра её огня,
хоть тень промелькнула в раскосой кромке!..

Старуха-мешочница жмёт плечом,
рысит на базар, благо ноги носят,
а я до сих пор не знаю, о чём
живу на земле за осенью осень.

Унылых домишек встречает ряд,
иные главой не покрыты даже.
Их стены сочувственно мне молчат,
и двери скрипучие ввек не скажут –

за горы какие, за рубежи,
какими дождями иду, промокнув...
В какие края отживу, не жив,
но в жизнь наглядясь по самые окна!