Поэт лежит и еле дышит...

Поэт лежит и еле дышит.
К поэту смерть бредет по склону.
А эта дрянь ему не пишет
И не звонит по телефону…

Порой, воспрянув ото сна,
Он жадно ловит звуков горсти —
Сейчас к нему зайдет она
Или к себе попросит в гости!

Но холодна она, как фарш,
Ни слуху от нее, ни духу…
А смерть насвистывает марш
И отбивает такт по брюху.

А смерть трубит в дверной звонок,
Нетерпеливо ручку тянет…
Поэт рыдает — как он мог
Так ошибиться в этой дряни!

Смерть выбивает дверь плечом,
Косу заносит над поэтом…

И тут он резко, кулаком
В живот и в грудь ее, дуплетом!
И, совершая кувырок,
Подсечку делает старухе!
Теперь — коленом — в левый бок!
Потом — локтем, лежащей, в ухо!
В охапку бабку, на балкон —
И вниз ожесточенно кинет!

Потом в постель вернется он
И три таблетки разом примет.

Она зайдет к нему домой,
Неся газеты свежий номер.
«Ну как ты, — скажет, — милый мой?»
«Да так… Со скуки чуть не помер…»