Ёжит солнце все чёлки-кроны...
Ветер спит.
Бледный иней был выдуман, кроме
двух сюит...
Блекнет даль, уходящим в недра,
майским днём.
Зной такой -- ни последний, ни первый...
Молча ждём.
То ли музыка запоздала,
то ли стих...
Нам восторга так мало,
так мало
на двоих.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.