Бумажные Цветы

Цветы не вянут на бумаге,
уколы в грудь, подобны шпаге,
а может, маленькой игле,
что хищно скалится во мгле,
что, вообщем, тоже очень больно...
По Жизни так, непроизвольно, - воткнуть и вынуть... В чём беда?
Не вникнешь в смысл никогда...
И не постигнешь высоты...
Ах да, про что я? Про цветы...
Букет бумажный не завянет,
и распускаться не устанет,
как не устанет чья-то кровь,
на землю капать... Вновь и вновь...
И расплываться в мутной луже,
чей влажный дар совсем не нужен...
А если нужен,-то червям,
их Мир известен лишь камням...
Пройти, внезапно спотыкнуться
и, чертыхнувшись, улыбнуться...
Но не заметить чью-то слизь...
Пятно на камне... Оглянись...
Простейших Смерть не видишь Ты...
Опять забыл... Я ж про цветы...
Цветы впечатаны в тетрадь,
несложно их нарисовать,
но трудно Жизнь запечатлеть,
да и не всю... Хотя бы треть...
Ту треть, что кто-то Жить успел,
и умирать не захотел...
Но не хотел Некто понять,
что жизнь-не в клеточку тетрадь...
Не всё красивое-прекрасно...
Не всё ненужное-напрасно...
Как много в Жизни красоты...
Вот чёрт... Пишу же про цветы...
Да что цветы? Подарок в краске...
(Лицо Души в гротескной маске...)
А если нету и Души,-
цена подарку лишь гроши...

07.02.1995.

© НиКто